jueves, 10 de abril de 2014

Presentación de Zona Nouă

La semana pasada vinieron desde Rumanía Vlad Pjoga y Cătălina Stanislav, dos poetas jovencísimos y entusiasmados por agitar la literatura entre países. Vinieron y presentamos juntos el tercer número de Zona. Nouă, en la que traducen a poetas jóvenes españoles. 

Una edición preciosa y cuidada. Gracias chicos.

ZN. 1- 2014:

Alberto Acerete, Cristian Alcaraz, Berta García Faet, 
Layla Martinez, Elena Medel, Luna Miguel, 
Cristian Piné, Laura Rosal, Arturo Sánchez, Unai Velasco






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domingo, 2 de marzo de 2014

La fin de la visite

Cruzar una ciudad, ser una ambulancia 
en busca de un paciente que no existe. 

Rafael Banegas 



Cruzar la ciudad de noche, persiguiendo rizos alegres, 
algo brilla azul fontanela, gélidos flequillos se deshacen en mi hombro.

Quemarse las venas desde la cruel tradición de los amantes. 
Señalarse, tiznarse, tapar la boca del silencio. 
Hablar en infinitivo anudando el infinito. 
Trastabillar, mancillar. 
Descomponer los huesecitos de la tierra. 
Envolverse en sábanas frías. 
Mirar al vacío, masticar envases. 
Deletrear los minutos despeinada.

Dos toquecitos y alguien viene.

*

lunes, 6 de enero de 2014

A partir de aquí

Sentía que algunas personas muerden el tiempo por el extremo más próximo al presente tanto como pueden, pero hay otros que, como leprosos, saltan y empiezan a comer el tiempo por el medio dejando tras ellos agujeros. Estos pensamientos le dieron la sensación de que tenía dos clases de pelo en la cabeza y decidió tomarse un respiro... 
[...] 

"Ataca al hombre y responderá la bestia", pensaba en el camino.

La cara interna del viento. Milorad Pavić 




 Poner el vaso de leche bajo el jersey, templarlo con el cuerpo. El invierno era un conjuro de voces tintineantes, una galaxia diminuta estirando los brazos hacia la chimenea. 
El vaso de leche y el de sangre. 

A veces ponemos nombres extraños a los animales, a los objetos, a los libros. A veces jugamos a chapotear sobre cristalitos, a esquivar a los mayores, a anudar los pomos de las puertas. 

 Borrando el paisaje como por descuido
Hechizamos al hombre con estrategia de ardilla.




domingo, 27 de octubre de 2013

Pictures of

¿Quién soy? Un signo de interrogación erótica. Ni siquiera sé exactamente dónde vivo. ¡Qué me importa todo lo de alrededor! Los gritos, el bullicio, la Estatua de la Libertad: la de aquí, de París, en la Isla de los Cisnes y en medio del Sena, reverdecida de esperanza, o la otra grande, de Nueva York. La pusieron en alto para que no puedas escupirle en la cara. La Estatua de la Libertad, el símbolo del mundo libre, sostiene en su mano el vibrador más grande con el que se masturba nuestra civilización. Porque el hombre tiene que ser trabajado y bien educado, creyente o profundamente ateo. 
¿Qué me importa esto? 

Cabaret metafísico. Manuela Gretkowska 




Qué y quién fueron oxidados con delicadeza y saliva, transversalmente a la pregunta qué me importa, y qué entiendo por silencio o paraíso. 

O cómo hacer rebosar los vasos mediante el fluir noctámbulo y desnudos preguntándonos 
"quién eres, quién eres, quién eres".

***

[Este mes colaboro con imágenes y letras dedicadas a Elliott

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sábado, 7 de septiembre de 2013

I still care for you

Porque no tengo esperanza de volver otra vez 
Porque no tengo esperanza 
Porque no tengo esperanza de volver 

 T.S. Elliot






Siempre el final, siempre el final feliz. Septiembre o ser tan ligera como la arena, ser ligera anisóptero, o no tener un camino. Las dentelladas al subconsciente, la herida dulzona. Siempre el beso en la frente, la cruz en el deltoides, la disculpa escrita, la tinta emborronada. 

O la inteligencia de las olas, el masaje en el cerebro, la parábola de lo somnoliento hasta lo apasionado.


Entre el cielo y la tierra from Laura Rosal on Vimeo.

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miércoles, 21 de agosto de 2013

Sweet blue

La belleza del mundo se materializaba en mi larga pavana ofrecida al día, en la velocidad de mi caballo, en mi cráneo desplegado como una vela encarada hacia los ventiladores. 

 Amélie Nothomb. El sabotaje amoroso



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sábado, 10 de agosto de 2013

Set

EL VIAJE. EL TEMBLOR OMNIPRESENTE EN CADA MEDIO DE TRANSPORTE. EL VIAJE. LA MIGRACIÓN Y LA MIGRAÑA. EL SABORCITO A PÉRDIDA. LA BILIS CON SABORCITO A RABIA Y A QUÉPERDIDAESTOY. LIMPIO CRISTALES DE OBJETIVOS QUE NO ENFOCAN. PERO NO DEJO DE ALTERARME CON LA BELLEZA, CON LAS OJERAS, BENZODIAZEPÍNICA Y ESQUIMAL, NO DEJO DE ABRIR MUCHOS LOS OJOS, FLEXIBILIZAR LOS NERVIOS, LA CUNA SE RESUME EN CUENCA DE OJO PURO. O SUCIO. O PURO. O QUÉ. 

 A menudo la sensación de estar escribiendo la música que desconozco a través de las palabras. Maldigo la palidez del viaje. Rompería pieles o me prostituiría para conseguir la ventanilla soleada. Y adherir mi cuerpo a ella. Sábana de cristal a pesar del terror del aire acondicionado a unos veintidós grados bajo cero. Gracias Renfe. Gracias Clase Turista Plus. Gracias pequeña burguesía. Gracias ruina económica. Gracias Nina Kraviz por darme mi dosis milimétrica de desvarío auricular, inyección de cafeína o proteína o solo sexo. O solo sexo. O solo sexo. 


Es imprescindible mirar a todos a los ojos, cruzar miradas, tender hipotéticos puentes intrusos, coser ojos sin escrúpulos, ensartarlos en un collar o en una manivela. Cinco horas veloces, cinco horas-ratoncillos al borde de la risa y el llanto. Al borde de la hipnosis y la histeria. Esa era mi vida: la de todos. 

He sido feliz. Está claro. Está claro que echo de menos esa felicidad y lo único que deseo es volver a ella en bucle. 
A cuántas horas de distancia nos movemos cuando bailamos a la velocidad de una despedida. Como esas noches que pasan muy rápido, o que apenas suceden. 

Qué sabéis de la locura, qué sabéis de lo caliente. Este cansancio de modas, de seguir a los locos por llamarse locos, por prenderse fuego desde las entrañas, todo muy mediático, muy asqueroso, muy 'me dan ganas de decir adiós para siempre'.

*

viernes, 28 de junio de 2013

Proyecto

A ellos. 
Con cariño. 
Con admiración.

 
Escritores Barcelona from Laura Rosal on Vimeo.



martes, 4 de junio de 2013

Una temporada en el infierno

Al fin llega a mis manos -después de cruzar la Península de un extremo a otro- la traducción (o versión) que Luna Miguel y yo hemos hecho de este hermoso y enrevesado libro de Arthur Rimbaud, Une saison en enfer. La edición, tan cuidada y trabajada, corre a cargo de Cangrejo Pistolero Ediciones. Las ilustraciones son de Laura San Román y Laia Arqueros. David Leo García prologa con cariño y humor. 




Os dejo con el primer poema: 

En otro tiempo, si mal no recuerdo, mi vida era una fiesta donde todos los corazones se abrían y los vinos no dejaban de fluir. 
Una noche, senté a la Belleza sobre mis rodillas. Y la encontré amarga. Y la insulté. 
Me defendí de la justicia.
Me escapé. ¡Brujas, miseria, aversión: a vosotras os fue confiado mi tesoro!
Conseguí que desapareciera de mi espíritu cualquier esperanza humana. Sobre cada alegría, para estrangularla, salté sigilosamente como una fiera. 
Llamé a los verdugos para morder, mientras fallecía, la culata de sus fusiles. Invoqué a las plagas para ahogarme en la arena, en la sangre. La desgracia fue mi dios. Me revolqué en el fango. Al aire del crimen me sequé. Y me burlé de la locura. 
Y la primavera me trajo la absurda risa del idiota. 
Sin embargo, en las últimas horas, cuando me encontraba a punto de palmarla, decidí buscar la llave de un antiguo banquete, por el que tal vez recobraría el hambre. 
La caridad es esa llave. ¡Esta es la inspiración que demuestra que he estado soñando! 
“Siempre serás una hiena, y esas cosas…” exclama el demonio que me coronó con tan benévolas amapolas. “Vence a la muerte con tus apetitos, tu egoísmo y todos los pecados capitales.” 
¡Ya he tenido suficiente! Pero, querido Satanás, se lo ruego, ¡relájese! A la espera de pequeñas cobardías atrasadas arranco para usted, que ama en el escritor la ausencia de facultades descriptivas o instructivas, unas pocas hojas repugnantes de mi cuaderno de condenado.

*

domingo, 12 de mayo de 2013

1/4

La membrana brillante que fulgura y, debajo, la realidad sangrienta como una entraña.

 Birgitta Trotzig


la piel sobre la ropa destilando 
el baile de los otros siempre 

 de los otros, no mi cuerpo no 
mi desmayo mi sangre mis pasos no 

 el pliegue de la ternura 
hasta cuándo inofensivo 

 *

domingo, 21 de abril de 2013

Abril

Mi resistencia 
... 
Si me abrigas prometo cauterizarte cuando sangres 

 Maite Dono

   

 Prometo ser buena, prometo no bailar, prometo descongelar neuronas, prometo serte fiel, buena, prometo, prometo perfilar los pómulos, prometo no pensar, prometo abril, no lamer, prometo ser buena, perseguir a las sombras, prometo cerrar los ojos, prometo no doler, prometo moverme, domesticar, prometo la vigilia.
...   

+

(( 
Una entrevista:


))

martes, 12 de marzo de 2013

Lectura

Mañana a partir de las 19h estaré dándolo todo en una charla sobre poesía con jóvenes y recitando en el Cèntric Espai Cultural del Prat de Llobregat



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lunes, 4 de marzo de 2013

Wild

Hoy es la tierra que pisas en el jardín.
También yo me hundo
porque tengo límites.

Pablo López Carballo



Simetría o repetición
tecnicismos del abandono.

El frío cumple sus órdenes:
plegamos oraciones como servilletas.

Símbolos y pausas,

La sinceridad un ensayo del solsticio.

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domingo, 6 de enero de 2013

De la edad de los cartílagos

¿Acaso no hago nunca nada que no sea pasear apenado por Bayswater Road?, me pregunté mientras paseaba apenado por Bayswater Road. 

 Muy bien: coches demoníacamente mecánicos; potentes y sólidos árboles vivos; irreales edificios lejanos; viandantes granudos de aspecto extraterrestre; Intensa Conciencia de Ser; falacia patética más un omnipresente déjà vu, angustia cósmica, miedo metafísico, un sentimiento a la vez claustrofóbico y agorafóbico, la religión del adolescente. El reverendo Northrop Frye lo llamó, con frase feliz, "bascoso presentimiento apocalíptico". [...] 

 ¿Es quizá un sentimiento que se va debilitando poco a poco, al igual que ocurre con la sensación de que uno es un caso único? ¿O quizá algunos de nosotros nos aferramos tanto a él que no lo soltamos nunca? 

 El libro de Rachel. Martin Amis


   

 Nada importa. 

 Estoy enamorada. 

 Desde 1912. 

 *

jueves, 20 de diciembre de 2012

Y el frío y la ceguera

Ya no me acuerdo de en qué preciso momento tomé la decisión de hacer este viaje, de llevarte hasta Siberia, pero en Moscú, la ciudad de los tres mil campanarios y de las siete estaciones, yo temblaba bajo la llovizna cogido de la mano de Jeanne; ella estaba pálida, frágil, los ojos perfilados, con un olor a éter en el aliento, a vodka o a medicamentos. 

 Mathias Énard. El alcohol y la nostalgia


 

 


 Imagino vivir sumergida en el frío, con las mejillas arañadas y su carne arropándome en espiral.  

Adoro la cruda costumbre de ser feliz entre el desorden. 

Adoro no despegar mis pupilas hinchadas de sus pupilas interrogantes.

Ahora me imagino una y otra vez dentro de él, en este viaje eterno.

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jueves, 29 de noviembre de 2012

World Press Photo

Ayer a las 19.30h se inauguró en el CCCB de Barcelona la exposición del World Press Photo. A la presentación acudieron Silvia Omedes, directora de Photographic Social Vision, y los ganadores de esta edición, Samuel Aranda y Joan Costa.

La muestra podrá visitarse hasta el 6 de enero y cuenta con 156 imágenes.




Silvia Omedes


Samuel Aranda






Fotografía premiada en 2011. Samuel Aranda.



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